Três espigas encontram-se à beira da mesma mó. Uma de centeio, outra de trigo e a terceira, uma grande espiga de milho.
Todas muito antipáticas umas para as outras.
Dizia o trigo para o centeio:
- Chega-te para lá, centeio centeiaço
que tu não fazes
as funções que eu faço.
- Cala-te lá, trigo espadanudo
que tu não acodes
ao que eu acudo.
Mas o espigão de milho era o mais ralhão:
- Caluda! Tudo caluda!
Vocês não são
como eu graúdas,
vocês não são
como eu barbudas,
vocês não são
como eu folhudas,
vocês não são
como eu rabudas.
Calem-se lá, espigas miúdas
suas choninhas, suas lingrinhas,
suas fuinhas, caras bicudas,
comigo não fazem vocês farinha!
As outras iam para responder, mas a mó pôs-se a trabalhar...
E não é que a farinha delas e de outras mais, de centeio, de trigo e milho, foi parar a uma padaria - veja-se a coincidência! - especializada, precisamente, em belos pães de mistura?
Provei um, ainda quente, barrado com manteiga. Estava óptimo!
António Torrado e Cristina Malaquias, retirada daqui
